Le Salon de l’Agriculture : avec ses opulentes Normandes, ses blondes encornées d’Aquitaine et ses brunes des Alpes couronnées, et la visite tant attendue de l’Ex, qui va leur flatter les pis d’une main distraite, se remémorant maints autres, pétris, dans le cheptel indénombrable des peau-de-vaches que la Grande Biroute a honoré rue du Faubourg-Saint-Honoré.
Ce salon où l’on flatte est la galerie sylvicole qui masque la forêt du désastre.
Ce folklore rituel, rudement rustique, odoriférant et coloré, contribue à la perpétuation d’un Mythe.
Légende des terroirs qui masque l’atroce réalité.
Ce salon où l’on flatte est la galerie sylvicole qui masque la forêt du désastre.
Ce folklore rituel, rudement rustique, odoriférant et coloré, contribue à la perpétuation d’un Mythe.
Légende des terroirs qui masque l’atroce réalité.
